¿A quien carajos le escribo?

¿A quien carajos le escribo, amigo mió?
¿A la vida que me dieron pa´ cuidarla?
¿No es un tema que es cansado y muy ido?
¿Y si escribo letras solo para adularla?

Tengo el tiempo libre, y ocio de rato,
Se escribir se hace gran extenso,
Pero sin algún tema es roto trato,
Como carajos logro que lo tenso.

Dímelo por favor, sin temor y sin tardanza,
¿A quien dedico el favor de estas mis coplas?
Que el tiempo vil hiere ingrato cual lanza,
Y los vientos febriles, ya jamás no soplas.

¿Es mi familia y el cariño fraternal lo que expreso?
¿Es ese afecto lo que mueve mi ser desde abajo?
¿Será acaso ese mi orgullo en otro mundo preso,
Que quiere salir con furia, para hacer ya su trabajo?

¿Entonces no es a mi gente, a la que va esta poesía?
Me dirás, amigo mió,¿Qué puedo hacer pa´ avanzar?
¿Acaso es para la noche?¿para el alba?¿para el día?
Tal vez me digas con calma que versos puedo crear.

¿Le escribiré a las mujeres, esos seres de divinos?
¿Serán para tus creaciones estos puros versos?
¿Pueden influir esos bellos seres como vinos,
En estos crueles y viles momentos tan tensos?

¿Se robaran esta tarde la atención de mi poesía?
¿No serán para ellas mis letras acomodadas?
¿A quien carajos dedico esta oración que creía,
Llenar de buen sentir y lagrimas disfrazadas?

¿Entonces no será pretexto la belleza femenina?
¿Puedo declarar al viento que desgasto mi sentir?
¿en que vaciare entonces esta moza tinta fina?
¿Será entonces el momento de comenzar a vivir?

No tengo tema. Ni el argumento, ni la razón,
Solo te pido paciencia, y una manía con calma,
Para el verso que no existe liberar el corazón,
¿Entonces que aconsejas?, ¿reformar toda mi alma?

Tal vez sea culpa de que esta lenta mi pluma,
Que son pausados mis pasos, desconcentrar mi pensar,
¿O tal vez de las estrellas o de la redonda luna
Que con su luz celestial no me permite avanzar?

Te recuerdo amigo mió, aun no me has dado razón.
Para convertir el viento en grafías acomodadas,
¿Tendré que buscarla oculta dentro de este corazón?
¿O vendrá como la lluvia trae sus canicas mojadas?

¿Qué cosas raras son las que escribo?¿Que iba?
Dime dios, amigo mió, ser, confesor universal
No me delegaste un tema, pero si mi alma viva,
Aun así con doce velas, mi galera vino a anclar.