¿A quien carajos le escribo?

¿A quien carajos le escribo, amigo mió?
¿A la vida que me dieron pa´ cuidarla?
¿No es un tema que es cansado y muy ido?
¿Y si escribo letras solo para adularla?

Tengo el tiempo libre, y ocio de rato,
Se escribir se hace gran extenso,
Pero sin algún tema es roto trato,
Como carajos logro que lo tenso.

Dímelo por favor, sin temor y sin tardanza,
¿A quien dedico el favor de estas mis coplas?
Que el tiempo vil hiere ingrato cual lanza,
Y los vientos febriles, ya jamás no soplas.

¿Es mi familia y el cariño fraternal lo que expreso?
¿Es ese afecto lo que mueve mi ser desde abajo?
¿Será acaso ese mi orgullo en otro mundo preso,
Que quiere salir con furia, para hacer ya su trabajo?

¿Entonces no es a mi gente, a la que va esta poesía?
Me dirás, amigo mió,¿Qué puedo hacer pa´ avanzar?
¿Acaso es para la noche?¿para el alba?¿para el día?
Tal vez me digas con calma que versos puedo crear.

¿Le escribiré a las mujeres, esos seres de divinos?
¿Serán para tus creaciones estos puros versos?
¿Pueden influir esos bellos seres como vinos,
En estos crueles y viles momentos tan tensos?

¿Se robaran esta tarde la atención de mi poesía?
¿No serán para ellas mis letras acomodadas?
¿A quien carajos dedico esta oración que creía,
Llenar de buen sentir y lagrimas disfrazadas?

¿Entonces no será pretexto la belleza femenina?
¿Puedo declarar al viento que desgasto mi sentir?
¿en que vaciare entonces esta moza tinta fina?
¿Será entonces el momento de comenzar a vivir?

No tengo tema. Ni el argumento, ni la razón,
Solo te pido paciencia, y una manía con calma,
Para el verso que no existe liberar el corazón,
¿Entonces que aconsejas?, ¿reformar toda mi alma?

Tal vez sea culpa de que esta lenta mi pluma,
Que son pausados mis pasos, desconcentrar mi pensar,
¿O tal vez de las estrellas o de la redonda luna
Que con su luz celestial no me permite avanzar?

Te recuerdo amigo mió, aun no me has dado razón.
Para convertir el viento en grafías acomodadas,
¿Tendré que buscarla oculta dentro de este corazón?
¿O vendrá como la lluvia trae sus canicas mojadas?

¿Qué cosas raras son las que escribo?¿Que iba?
Dime dios, amigo mió, ser, confesor universal
No me delegaste un tema, pero si mi alma viva,
Aun así con doce velas, mi galera vino a anclar.

El arte de perder el tiempo

Sali temprano, el reloj 12:22,
lamañana era tranquila y sin muchas ganas de hacer empece a teclear.

Dice un buen dicho que no existe peor lucha que esa que no se hace, asi que levante los audifonos negros los puse en mis oidos y sitonize por interned Radio Costa.
Muchas cosas, demaciado. Cerre. Puse el Ares, un programa con muchas canciones.
Me aburrio, tenia cosas que hacer. ¿¿¿????

(Deje de escribir por una hora)

ya volvi, puse las noticias en Radio Costa, otra vez:

-perdieron las chivas, (chale)
-un millon de pesos para autlan y el chante(bien, creo)
-Conafor atiende un incendio en Villa (que bueno ¿¿??)
-un accidente en Crucero a San Clemente (upps)
-Una semana abandonado y al corralón en Autlán (uuuu!!!!)
-Siguen los Robos en el Municipio de Cihuatlán (amén)

Me enfade, las cosas reales son buenas cuando se saben, pero malas cuando se entiende,
pero vi el reloj y descubri no hice nada util en aquellos momentos.

(Si, Le gane a la hoja en blanco, pero no vale, fue pelea de niños).

Y sigo vivo, el reloj: 13:45

Era blanca, pura…, triste, hacia el astro rey miraba
La vi hermosa en la pradera me produjo reflexión,
Pero era extraña esa locura, que mi alma salpicaba,
Era raro, pues saco de mí ser una extraña confesión.

A veces me gustaría cambiar el mundo con un suspiro.
Ser un bacán que controla a voluntad el viento bravío,
Crear de pincelazo un atardecer como el que ahora miro,
Correr por el mundo sin que se me faltar el último brío.

No quiero ser dios, hay que ser fiel, hay mucho trabajo,
Jugar a soltar un gato en medio de perjuras ratoneras,
Para que aquellos tontos roedores suspiren por el relajo,
Mientras que un ser divino le siembra en la vida quimeras.



“¿Es que acaso estaré loco?”- que cuestión tan mas trillada,
Ya me harte de solicitar ese despreciado titulo de maniaco,
Hable al viento sin siquiera oír mi voz gemir como cascada,
Hasta sentir en alguna parte, un rayo de luz, helado y opaco.

Y La flor serena se mecía suave por el soplo puro que la tarde andaba,
Volteó a mi mirada con cara sencilla cual triste reclamo, como una aflicción,
Me miró a los ojos con mirada pilla, como si supiera lo que yo pensaba,
Dijo entre sus pétalos con voz de silencio, -de mi te has ganado esta reflexión-

TE ADORO CON EL ALMA.

Se podría crear versos a la noche dedicados,
pero la sombra no es rima sino tristeza,
Y la noche no arropa con dedos delicados,
Un amor profundo que la vida apresa.

Pues no hay noche serena ni de tal escala,
Que calme en su seno al hijo que llora,
Ni existe penumbra que envuelva en el ala,
Un cariño eterno que en el tiempo atora.

Las notas podrían bailar en el viento vago,
Dedicadas a un querer que con copas se olvida,
Pero la música seria vacía cual cristal sin trago,
Pues ese querer en vez de dar, te arrebata la vida.

Sin lugar dudas la música hasta a el alma ira,
Tan llena de jubilo, con sentir y fugaz pasión;
¿Pero acaso durara en el pecho con vida,
Para salpicar de esencia divina al corazón

Un pincel muy diestro con finos colores,
Podría dar reflejo del fin de la tarde,
Pero ni dios mismo lleno de dolores,
Reflejaría el amor mana una madre.

Mil matices bañarían un gran marco,
marcaría sus brillos litros de pintura,
¿Pero seria posible pintar cual zarco,
Un cariño fuerte lleno de hermosura?

¡Ni siquiera el mármol blanco de pureza,
Labrado con cincel plata y mano que arde,
Podrías lograr con detalle esta belleza,
De crear un ser con alma para llamar madre.

Podría ser yo un gran loco, músico o pintor,
Tal vez académico, sabio, tonto o escultor,
Pero fui poeta madre mía, de versos creador,
Que enlaza palabras con nudos de amor.

Podria hablar con mi vil garganta,
pero la tinta es mi unico lenguaje,
cual rosa fresca que a la mañana canta,
grito al universo el placer de mi homenaje.

Este mi homenaje, nace de mi esencia,
Bañado de aroma de mirra y orquídea,
Escribe latente, dicta sin coherencia.
Pues distrae el cielo que te tiene envidia.

Que te envidia con recelo la flor silvestre,
Y te alaba con devoción la luz del día,
Pues no pueden creer que grite al celeste,
¡Te adora con el alma, madre mía!