miércoles, 26 de diciembre de 2007

Pandora

Estando en mar de emociones,... se abrió
dejando salir las olas blancas ,
los males, las dudas, y acciones,
que ocultan entre negras nubes,
la verdad que nadie supó,
hasta que en aquel momento,
desde el fondo de la caja,
salió bella damisela, dando en aliento azufrado,
para un ultimo soplido,
de no volver a caer,
que la cuerda sobre el fuego,
no se rompa en el intento.

martes, 18 de diciembre de 2007

Susurro al viento

"...Litros de matiz tinto derramado,
Invocando con esmero la razón,
Ni el ente truculero de Aristóteles
Que en nocturno comenzaba su sesión,
Rompiendo de ganancia pesadillas,
Armando con sus restos inordeados
Lograron que en lejanas serranillas,
Se perdieran creando figurados,
Mis sueños torturas que en profetas,
Hablaban del pendiente encadenado..."

martes, 11 de diciembre de 2007

Concluciones de la clase "Historias de las religiones"

Creo en un ser

Creo en el ser que no mata, que cae
y llora sangre por sus ojos blancos,
por el incienso y las armas afiladas;
por los hombres que se preocupan,
como niños pequeños, para ver,
basándose en palabras y cinco dedos,
quien tiene la razón mas absurda.

Creo en el ser que no huye,
que no es humano, por que no es torpe;
que guarda entre sus dedos invisibles,
un trozo de esperanza de la húmeda,
con la que espera no ser creído
por el estúpido esculpido en la arena,
que sopla y hace olas que lo deshacen.

Creo en el ser que no espera
que la cárcel de villanos se llene de creyentes,
y que beban inasibles su sangre sin conciencia,
cuando charolas de profetas se llenen monedas,
pagando en plazos cortos, de absurdos reglamentos,
mientras indignos beben en rasposos tragos
la tinta que a borrones ha oído sus talentos.

Creo en un ser ilegible que conoce navaja,
pues el tiempo le ignora las canas de su barba,
que nunca se ha prestado para inspira arte,
aunque lo diga convencido el ente quien lo llama,
-Pues aunque no supongo que crean estas palabras,
Creo ser el pintor que entre acuarelas idas
Mira mi amada obra y toma una guitarra.

sábado, 1 de diciembre de 2007

De paseo en la FIL

Mirando en pasillos de párrafos caros,
Camino perdido y oculto de mí,

Las ganas caníbales de correr huido

Tras grupo de tinta que no busco aquí.

Mirando en pasillos de párrafos caros,
Pues no tengo aureola ni ganas ni nada,
Yo no mezclo alegre mis penas en tarros,
Pues ahora me ahogo en quimeras vagas.

Entonces me marcho en torres de aroma,
Camino perdido y oculto de mí,
El sabor a libro que en mi mente asoma,
Un estante ajeno que me diga un si.

Ya no desespero en hacer suicido,
Jamás me detengan ni pidan segundo
Las ganas caníbales de correr huido
Me toman del fondo de aquel y este mundo.

La sobreviviente de caja Pandora,
Me susurra fúnebre un pequeño “si”
Y usando las sumas, mi moneda llora,
Tras grupo de tinta que no busco aquí.