Viernes caido

¿Que se hace cuando la nada devora el tiempo que resta? Cuando no hay tiempo para reír y las letras se comen lo poco que te queda. Cuando voy, y caigo al mundo donde todo lo que veo es nubes rosas y coyotes que se burlan de mi ociosidad.

Que burla. ¡Maldito viernes por la tarde de dos horas! ¿A quien se le ocurrió? Tal vez alguien dijo: -creemos al viernes concentrado en dos horas y pongámoslo frente a un mortal soberbio-, Dios es raro, mira a los hombres como quien el pintor que mira un cuadro y se va estudiar medicina.

Dios se pone a jugar a la fémina coqueta, al abogado terco, al tiempo.... y gana, pues dios, creador de todo. Gran arquitecto universal. Juega a con miles avatares en un mundo virtual llamado tierra. Juega a que puede volar con olor a incienso entre los cabellos. Juega a que no puede ser nada, juega a ser dios. El juego mas difícil jamás puesto a la venta, (para mayores de 1000 mil millones de años en adelante).

¡Oh desgraciado viernes comprimido! ¡Dios juguetón y creador de la güeva!

Dichoso aquel que en los ayeres del tiempo, miro el cielo, mientras escucha ladridos primitivos, y vio nubes rosas.

En la mañana

Tengo una hora para hacer corajes por un zumbido de mala mosca
como si el mundo, dijera Antonio, tuviera cara que le importara
a un mortal que calla moviendo el péndulo del destino escrito y quieto.

Pidiendo en ruegos respuesta tosca,
Con diez segundos empiezo ya el día, con la creencia del primer mensaje
Entonces digo en único ultraje,
Tengo una hora para hacer corajes por un zumbido de mala mosca.

Queriendo solo que el “yo” sanara,
Cuando aquel saludo llega guiado por la ruta de ondas invisibles,
menos tus dedos tan insensibles,
Como si el mundo, dijera Antonio, tuviera cara que le importara.

Y entonces calló y lleno de gozo,
pues la mañana se baña de luz, al no haber caído tentada en mi reto,
eres tu estrella, la que siempre acoso,
a un mortal que calla moviendo el péndulo del destino escrito y quieto.

Liras de respuesta

Que silencien los ingratos,
jamás lograran asediar las lugubres horas de mi vida,
y si usaran provocarme en ratos,
desterrare de su rostro parco, mi graciosa huida.

Momento es de planear el ayer,
bajo el incesto "hubiera" que es cruel verdugo,
que si guarda aroma de mujer,
es por que dócil soberano fui bajo su yugo.

Me digo portador de sublime lazo,
Aunque me destierren en creencia de corros masculinos,
augur soy que al llegar el plazo,
serán los mentores siguiendo mis pasos en mismos caminos.

Que silencio guardan táctico secreto,
son como la lluvia que mofa a laguna por estar mojada,
quizás frente muchos han ser discreto,
pero tras manos de incienso, buscan prenda osada.

Entonces les digo a ellos parlanchines,
que celosos guardan tremendas fortunas y gritan avaro,
que no juzguen hechos, sin conocer fines,
cuando tienen la culpa de dicha en hombro sentado.

Poema 55

¡Si se pudo! ¡Si se pudo! Un poemita de 55 silabas, y cuatro herramientas

Poema 55

Un hueco en el tiempo toco a mi ventana,

-que extraño no te había visto-

dijo el bache con alegoría mortal,

-¿Aquí vives? ¿Desde cuando?

Silenciossssssss…….

¡Camina en la pena del segundo quieto!

Luis Rangel